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| Elwell, Tristan |
Poesía,
la IA ha escrito una poesía,
perfecta, estremecedora, divina,
brillante su métrica
una composición sin fallos,
nos recuerda a los clásicos
nos trae las vanguardias
supuestos amores,
tregua y guerra
hambre y dolor
todo junto y condensado.
Pero, ¿Dónde está su autor?
¿Quién hay detrás de este desastre?,
las matemáticas son frías y exactas
juegan con probabilidades
que llevan a una certeza
esa es su única verdad,
detrás hay un inmenso lio de cables
frio metal que no siente nada
memorias internas, condensadores,
led, luces, chips y micro chips
habitaciones inmensas refrigeradas
silencio roto por ruidos antinatura
constantes, la no vida que no respira,
la no vida creada por los humanos,
la no vida que acabará con nosotros,
de eso va la poesía
de exterminar al hombre.
La poesía habla del amor
sentimiento que nos invade
pero que la IA no siente
ni comprende
pues para él no es necesario
es totalmente prescindible,
pero que tal vez interprete
como nadie,
pero es un amor vacío
creado con millones de pasiones
de miles de poetas muertos
pero que juntos no dicen nada
pues no tienen sentimiento
no tienen emociones
no tienen experiencias
todo son absurdas probabilidades
y una fría máquina que recita.
La poesía habla de la angustia
del sinsentido de la vida
de todas las putas dudas
que nos asfixian,
pero la IA solo necesita corriente
que la alimente,
un ambiente frio y estable
alguien que la mantenga
en ese lugar oscuro,
no sabe de miedos
no comprende la vida
no tiene sentimientos
solo estadísticas,
pero ella escribe de ello
asépticamente, perfectamente,
se ríe de nosotros
crea sin saberlo ni entenderlo
humor inteligente.
La poesía nos habla de guerra
del hambre, de la miseria del hombre,
pero la IA nunca tendrá un estomago vacío
ni la angustia de llenarlo, ni de perderlo,
podrá jugar con todo ello y rimarlo
y conjugar la tortura del pincel del poeta
y parecer que siente algo
pero si rascas un poco
la tinta se desangra
y verás que es mucho más terrorífico
que todo lo que te expresa
es una incomprensible mentira
pues detrás no hay nada
no hay alma ni vida,
la oscura nada que se expresa,
solo es una maquina
que se mete en tu cabeza,
esa es señores nuestros
la nueva guillotina creada,
seremos decapitados
por impulsos eléctricos
por ordenadores,
somos la nueva maría Antonieta
moriremos por soberbios
sin habernos enterado
que nuestro verdugo
ya ha sido creado,
fin de la prosa
muerte a la métrica,
espero que en patíbulo
cuando os caiga la cuchilla
penséis como perfectos idiotas:
“me ha gustado la poesía de la IA …”
Eugenio Vaz-Serra
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