AFGANISTAN,AMANECE EL SOL NEGRO

 

Amanece y todo es oscuro,

hay un eclipse en el astro sol,

calor, abrazos, amarillo y luz

comidos por un agujero de odio negro.

Renace de lo más profundo,

hondo, oscuro, grave,

que se expande y se dilata,

como un cáncer maligno.

 

Absurdas son sus sacras metas,

escritos en sucio lodo

tren rumbo hacia la vía muerta,

juego donde la vida no vale nada.

 

Vulvas cosidas en basta cuerda azul

sin ninguna condescendencia,

son como erizos de mar sin ojos

ocultas bajo un telar de miedo.

 

Libro verde lleno de puertas,

esquinas, callejones y reglas

que abren puertas a la muerte,

a un absurdo y podrido paraíso.

 

Desierto indómito sin nada

montañas frías, escarpadas,

vacías por mentes enfermas

llenas de cuajada sangre.

 

Es el progreso y la libertad

el gran enemigo del ser humano,

pues necesita ser dominado

por envidiosos y perversos dioses.

 

Muerte al hombre,

donde no hay mujeres

ni huérfanos, ni hijos,

por esas barbas negras

donde Satán reina

y es grande.

DESDE SIEMPRE, ADELAIDA

Ya vienen los espinos

a crucificarme,

tallos verdes y largos

para azotarme,

rosas rojas

brotando de mis heridas,

bello es el jardín que habitas

averno de mis adentros,

esos pausados paseos

zozobro en mis tormentas

bajo centenarios olmos,

solo busco el destierro

y te sientas a esperarme

y yo loco de ti me pierdo,

son tus mullidos besos

los que me salvan de mi infierno.

 

Son flores

son maderas

es hierba

y lianas,

bellos capullos

miel en tu boca

bosque animado

cuerpo imponente

al que acaricio

al que amo

bajo suaves sábanas

y me sumerjo

hasta que mueras

de amor profundo,

rosas rojas

Adelaida

lo que siento.

 

 

 

VERDAD OCULTA

 

A boy and his chicken, 1912

Habías parado de caminar

deambulabas entre la tristeza de un fin

y un bocadillo de crujientes gallinejas,

nuestras conversaciones ya no eran constantes

no tenían la fuerza ni el encanto de antaño,

tus sospechas te hacían mirar la puerta

como cuando quedas y no aparece nadie,

como cuando respiras profundo y te falta aire,

es lo que tiene no saber que hoy es el día

en que el matarife se te aparecerá delante 

sin rencores, ni venganzas, solo a cumplir su trabajo,

a sajar la cabeza de tu cuerpo impoluto y blanco,

sin mancharse las plumas, sin sangre en las manos

algo aséptico, anodino, profesional y sórdido.

 

Y allí estaba yo, sentado, muy envejecido

corroído y descompuesto en mi traje negro,

rugoso como las enaguas por el luto de mi madre,

vestido de circunstancias, despedida a una amante,

que no me habla, ni me mira, ni me escucha,

sin jugar más a este juego absurdo de la vida,

a la hipocresía de fumar un Lucky Strike juntos

de compartir caladas calientes, saliva pringosa,

de intercambiar confidencias, amores, experiencias,

pero ocultándome que sabes el día de mi muerte,

ese golpe de suerte con un hacha afilada

que hará que te comas mis carnes blancas.

 

Por eso fumo, me cruzo de brazos

y espero con desesperanza

que no venga nadie a este matadero

que nadie cruce la puerta

anhelo que no aparezca,

¡que vivas para siempre mi amor!

y que por fin muera de hambre,

escuálida mi alma por verte

en el altar mayor otra vez,

sin secretos por ambas partes

toda vestida de puro blanco.

AUTO-RETRETE

 

Marsdenillustration.com

Deslumbrante blanco

aséptica es mi gracia,

sin fisuras tu frío tacto

brillo que me ciegas.

 

Curvas son mis formas

estilizadas y hermosas,

fuente de tallo estrecho

y de boca ancha.

 

Bordes suaves sin aristas,

afluente de aguas transparentes

de líquido claro y fresco,

manantial eterno.

 

Junturas limpias,

tornillos relucientes

madera es la silla

y mi cerradura.

 

Y me gusto y me miro

pues soy elegante, hermoso,

desde arriba, desde abajo,

desde fuera, desde dentro.

 

Hasta que alguien se sienta

y ya nada será lo mismo,

ni limpio, ni blanco, ni puro,

nunca jamás estaré impoluto.

Es lo que tiene

hacerse miles de fotos

sugerentes y sonrientes

autorretrato de un retrete.

|

Cb Cangaart blogspot

TÓCALA OTRA VEZ DUSTY

 

Constante es el ritmo

cuatro cuerdas,

mástil largo,

cadente, decadente,

decente, indecente,

sonido grave.

 

Sórdidos los garitos,

humo insano

alcohol barato

corazón en boca

de todos,

alabanzas rítmicas.

 

Voz rota es sentimiento,

silencio es vida,

cuatro cuerdas

miles de sonidos

difícil ecuación

por siempre, tu inmortal.

                             Dedicada a Dusty Hill, bajista de ZZ TOP