LA CRUZ

 

Michael Scott Hassler - Tres clavos

Puntilla que se clava en tabla mojada

afilado es tu dedo, penetrante tu ojo

que traspasa suavemente,

perforando, marcando, matando,

que acaricias sin remordimientos

pues tu esencia es la de hundirse

en la carne, en la esencia de uno,

bala perdida sin martillo que la presione

sucia en esencia, limpia de sangre,

pues es el alma lo que atraviesa

no tiene cuerpo ni forma

pero lo perfora cruelmente,

es la culpa su nombre,

negra, larga, puntero afilado

hierro forjado a fuego lento

rojo y candente,

frío es su tacto cuando aún se está vivo

clavado en una ficticia cruz

por uno y por todos

en una herida inexistente

por donde se escapa el dolor

por donde huye la vida

y aparece la dulce muerte…

QUERIDA MADGE GILL

 

Madge Gill - 1882-1961

No existe cielo

ni mar que lo comprenda

es su dolor, las rayas,

su posesión, los círculos,

baldosas sus penas,

prosa extensa ácida y edulcorante

expresión en tela o pergamino,

nave espacial que ignora

pues nadie conoce 

pero yo también veo,

mundos que se pliegan

sobre si mismos

como la extraña muerte

que aparece y desaparece,

todo es pura anarquía

obsesión que se condensa

en miles de trazos puros,

pavos reales, flores, curvas,

azules, blancos, amarillos y negros

como la noche en la que vive

la tiniebla que traspasa

su  paz interior,

los espíritus que ama

la presencia de sus hijos

que ya se han ido

y se esconden juguetones

detrás de paredes curvas

de azulejos amorfos

de una vida llena de vida

dentro de sí misma

mundos de fantasía

radiografía de una artista

llamada Madge Gill…

                            Eugenio Vaz-Serra

PASOS EN FALSO

Edgar Ende- La cruz de la ventana (1953)

 

Pasos en falso,

¿Quién no los ha dado?

quien no se ha torcido

ese absurdo tobillo

por su incongruencia,

por mirarse al ombligo.

 

¿Quién no se ha arrepentido

de tomar aquel camino

y no uno distinto?

como si tuviésemos que ser

putos pitonisos de nuestro futuro.

 

¿Quién ha seguido el camino recto?,

el del sacrificio, el de saberlo todo,

el de la perfección absoluta

y al final al igual que el otro

torcerse la pierna, 

rumbo equivocado,

yéndose todo a la mierda.

 

¿Quién estando orgulloso de lo conseguido

no entiende nada de lo que pasa?,

ver como su entorno se hunde,

como todo sale en llamas,

rey inseguro, sin trono ni reino,

¿por qué todo se quema

si yo soy un ser de agua?,

mientras allá en la azotea

se asfixia por otros

no entendiendo nada.

 

Por eso os digo

que esta vida que nos ha tocado

no es culpa de nadie

que no hay recorridos buenos ni malos

que todo son acontecimientos

infernales y celestiales

y que nosotros leemos el guion

del papelón que nos haya tocado

del que nos hemos escrito.

 

Conclusión,

todo cuesta abajo

muy deprisa

hasta que las hojas se caigan

comenzando la última estación

y tu tranquilo

el tobillo ni se parte ni se tuerce

ya no hay más camino

ya no hay pasos en falso

tan solo nos queda

el helado infierno

el cielo hirviente

o ni frio ni calor

la gratificante nada.

                                                     Eugenio Vaz-Serra

 

NADA EXISTE FUERA DE NOSOTROS

 

Sicioldr - La sognante

Toc, toc, toco la puerta

de buena materia, de dura teca,

nudillos en carne viva

que con ritmo desajustado

anuncia que aquí estamos,

madera seca pues está muerta,

carne rasgada que llora sangre

huesos doloridos de tanto llamar

badajos vivos que no se escuchan

pues no hay campana de frio metal,

ni alto campanario,

ni nadie que nos escuche.

 

Acaece que te acaricio

planeo sobre tu bello,

susurro a tus adentros

sin tan siquiera tocarte,

tan solo sobrevuelo

y respiro tu aire

besando tus huecos,

loco espeólogo

atado a una fina cuerda

allá a lo lejos en tu fondo

para no volverme loco.

 

Te abrazo con fuerza

tal tornillo con tuerca

sin poder tocarte,

lamina fina

que nos separa

aun siendo los dos uno,

aunque tu calor me adormezca

y escuche la nana de tu interior

no podemos estar juntos

pues algo fino e infinito

nos divide y nos separa,

prefiriendo tu ausencia

pues así te deseo cerca

más que estar abrazados

separados por algo intangible

sin poder tan siquiera rozarte.

 

Tocar, toquemos,

al fin se abre la ventana,

gritemos a los cuatro vientos

que al fin nos queremos,

tocar, toquemos

y aterricemos sobre nuestra piel

mullida sensación la de estar

uno dentro del otro,

tocar, toquemos,

y que nada nos separe

pues nada existe

fuera de nosotros…

SOY QUINCUAGESIMO NOVENO

 

karmela - Tito

Comienza de nuevo la eterna canción

casi que finiquito los cincuenta

y eso me hace que pensar

en lo rápido que pasa todo,

en lo que era al inicio de la década

y de qué manera va a terminar,

es como un número maldito

pues es primo e infinito,

como todos los sentimientos

que me desatan el fin del otoño

de atardeceres naranjas a fríos azules

de una leve lluvia a la blanca nieve,

descubrir que atisbo ruinas

donde antes vivía tranquilamente,

dulce sabor de una vieja botella de vino

que ha dormido el sueño de los justos

y que pronto, tal vez, me voy a beber,

es lo que tiene el cincuenta y nueve,

similar a una bonita espiral

que cuando se mueve por el aire caliente

y se distancia del punto inicial

nosotros giramos alrededor de él

queriendo volver al principio

pero subimos hacia una cima imaginaria

y observamos un bello atardecer

el ocaso de otro largo día

preludio de otra estación

cada vez más bella,

difícil de entender…