DOBLE ARCOIRIS

Allá a las puertas de Hércules

anda todo revolucionado,

los tartessos han resucitado

y han mirado desde su extinto reino

como la vía hacia el cielo

se ha duplicado

y eso les ha dado miedo

y no les ha gustado,

sus dioses desparecidos,

ignorados y mancillados

han creado otro sendero

y bajo un cielo negro

han mandado un mensaje,

que por uno se sube al cielo

y por el otro se baja al infierno.

 

Por eso escribo esta sátira,

para avisar al ciudadano,

que votes a quien votes

no esperes nada a cambio,

el político es un depredador

y tú su rico alimento, 

por eso deposita tu voto

y huye despavorido.

 

De ahí el doble arco iris,

el arco iris de luz 

de los que votan en libertad,

el arco iris oscuro y oculto

de los que votan adoctrinados,

el dilema que nadie sabe:

 

quien es quien,
cual es el camino cierto

y cuál es el camino errado...

COLECCIONISTA

Ferenc Berko - Budapest 1937

Y guardó el mortal

su necio tesoro,

colección estúpida

de un pobre neurótico,

autismo controlado,

valor subjetivo

que no vale nada,

acumulas y acumulas

para satisfacer tu saco roto

de materia inerte

que hace perderte

en tus obsesiones extrañas,

tus incómodas frustraciones

y  tus manías raras.

Sin valor para nadie,

pues el día que partes

te digo como acabará todo,

o en la sucia basura,

o mal vendido,

o tristemente regalado

y es que tus obsesiones

se van contigo,

como dije antes,

lo material, tiempo perdido.

EL ALZHEIMER ES BLANCO

Blanca es la nieve que cubre la montaña

frío como los recuerdos que se me escapan,

realizo un esfuerzo ingente en pensar en algo,

blanco allí donde estaban mis recuerdos,

como olas gigantes que me estremecen,

cada vez más grandes, muro blanco,

y miro hacia atrás y las olas han pasado

y echo la vista hacia adelante

y veo esa pared cada vez más insalvable

y en  su cima, muy arriba lo veo claramente,

allá donde estaban mis sentimientos todo es blanco,

blanco, que me dejará perdido,  en el olvido,

en un limbo rodeado de celestiales niños,

como niebla que todo lo cubre y lo borra,

blanco, color pureza, virginal, color de luz,

que se está comiendo todas mis historias,

despojándome de mi yo profundo,

laberinto sin paredes, tsunami pacífico,

quiero sentir y vivir como siempre,

quiero ser el de antes,

pero ahí está el blanco cada vez más grande,

que me está atrapando, que me rodea, que me ahoga,

blanco preludio de un fin, inicio de un nada,

blanco, puerta al olvido,

entrada hacia el vacío

hacia el oscuro y lúgubre negro.

DICTADOR MISERABLE

El general, gran hombre

de interior minúsculo,

luciendo hermoso uniforme

que le hacía sentirse desnudo,

tórax lleno de medallas,

triste latón colorido,

hendidos a carne viva.

Sus discursos elocuentes

plagados de grandes frases

vacíos de contenido,

alma vendida al diablo

jurando verdad en vano

vomitando grandes ideas

diarreas de alma vacía.

El hombre de la triste figura,

inmerso en su estupidez

realmente no es nadie,

solo el miedo y la cobardía

orgullo podrido e inflamado

hinchan su estupidez, su ego tarado.

Por favor no sigáis a los enfermos,

no le tengáis miedo a los débiles,

nuestro único tesoro la libertad

no os metáis en su cárcel,

es preferible morir libre

que dentro de un dictador miserable.

NIÑAS

Roby Dwi Antono - niñas

BASADO EN EL CUADRO DE ROBY DWI ANTONO - NIÑAS

Y jugaban las niñas con suma tristeza un relato corto de desamor y ruptura, entrenamiento decadente que ejercía cierto embrujo en ellas.

Todo giraba en torno a una existencia carente de alegrías a la  que se aferraban desinteresadamente y que no podían saciar ni mucho menos con el dolor que sentían por una infancia eterna a la que estaban abocadas.

Y la planta que lloraba su propia savia volvía una y otra vez al cerebelo de las niñas de donde había salido, transmitiendo señales de un cansancio supino que las transformaba en otros seres que realmente no querían ser.

Y esas visiones absurdas que un psiquiatra procuraba no interpretar, realmente era la realidad que les rodeaba y que desgraciadamente nadie podía ver porque no existía.

Por eso no querían crecer, no querían amar ni ser amadas, tan solo querían ser inmortalizadas en su extraño mundo, así cuando los idiotas mirasen sólo podrían ver retratadas cosas surrealistas e irreales como sus vidas y no comprendiendo que todo está por llegar cuando la infancia es perpetua y sabes que nunca vas a morir infante, porque evolutivamente no vas a ser otra cosa.

Duérmete ya cabeza de mi niña, que tus amigas sostienen la planta que te parte y que te da y que te quita la vida, que alimenta los sueños, que rebaña tus migrañas, materia gris que os mantiene locas, cuadro sutil, paranoia del que te pinta, estupidez del que os escribe.

Y desgraciadamente ya os habéis percatado que todo es mentira, que la infancia tiene fin, que moriremos más tarde… y que “tarde” está próximo, por eso las niñas están tristes…