 |
| Concierge - Andrew Ferez |
He querido y no he podido
maldito cerrajero del alma
nadie puede copiar la llave,
no es espada larga
de noble metal y afilada,
es corta, de vil metal
insignificante y fea,
única forma de entrar,
de atravesar tu puerta.
Dientes de sierra
que hieren, que cortan,
son puntas
de puñal gitano,
montañas y valles
perfil de una sierra
sistema montañoso,
canales que te surcan,
pero nada encaja,
no entra en su tumba.
No puedo duplicarte
no consigo imitarte
te miro de reojo
y no puedo copiarte,
sí pongo un espejo
justo en frente tuya
seria algo opaco y oscuro,
no conseguiría tu reflejo.
Por eso la he comprado,
la máquina de torturas
para duplicarte,
esposarte en una parte
y yo atado en la otra
surcarte con su afilado filo
y si no somos iguales
que el potro de tortura
te marque
y te haga algo parecido.
Duplicamos llaves,
copiamos destinos,
marcamos las reses,
abrimos caminos,
diabólico invento
contra natura y maligno,
imitador de formas,
cuando en esta vida
no nos podemos copiar
pues no hay nada igual,
a uno mismo.
