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| La Pesadilla - Henry Fusell |
Atrapado por una red sin música,
deshilachada, descolorida, abandonada
a la deriva en un mar revuelto de dudas,
algas oscuras
flotando que cortan la luz.
Pensamientos profundos que buscan la cascada,
como agua que fluye en libertad, en caída libre,
gotas cristalinas deformadas por la gravedad,
lágrimas, diamantes puros llenos de sentimientos.
Pozo profundo, oscuro, piedra fría, cantos redondos,
es la luz al final del túnel vertical, es la atmósfera
fría,
es el líquido tranquilo que se encuentra allá al fondo
en la oscuridad, a la espera, quieto e inerte.
Es el despertar de
sueños intensos, recuerdos del pasado,
cabeza posada sobre almohada de plumas, mullida,
caliente,
ojos abiertos mirando al papel pintado, ramas en la
pared,
da igual no ves nada, solo piensas en lo que fue o pudo haber sido.
Estás en la frontera extraña entre tres mundos,
tus sentimientos que te recorren como gusano el cuerpo,
tus sueños, realidades paralelas que surcas a diario
fin del entreacto, comienza el mundo real.
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