EL AFILADOR

 

Muchos son los silencios que nos perturban,

los que poco hablan, los que nada dicen,

y temo por oírlo, pues no me engaña,

vivir sin saber de su corta ausencia

ha sido nuestro cruel error y allí ha estado

siempre, ha permanecido a nuestro lado.

 

Ha pasado el tiempo, a veces despacio

pero no es real, caracol de carreras

y es en ese momento que suena algo

al principio un ruido muy lejano

inaudible, pero lo hemos oído

un cruel acúfeno, un sin sentido.

 

Es una dulcísima flauta de pan

sonando con su decadente melodía

calles sin gentes, totalmente vacías

preludio de un triste mensaje

del que pensaste que nunca oirías,

señores ha llegado el afilador.

 

Todos hemos escuchado su nombre

por eso al oírle la calle se vacía

le tenemos miedo, nos escondemos,

no queremos sus oscuros servicios

evitamos que se pare en casa,

pero le escuchamos como ha llegado.

 

Ha llamado a casa de un amigo

y en cruel silencio le ha mirado

afilando el cuchillo suavemente

metal contra piedra, carne limpia,

chispas al aire, tacto cortante

y ese maravilloso filo brillante.

 

Fina hoja de papel que penetra,

que filamenta, separando,

el alma de la carne, sin tocarla,

es perder la vida, sin quererlo,

es un dolor intenso, por dentro,

es algo cruel, aséptico, limpio,

es un final como otro cualquiera.

 

Tapa tus oídos, no quieras escucharle

no afiles sus propios cuchillos

no le cortes con sus propias armas

no quieras ser tu propio enemigo,

es acabar con uno mismo

es amar la vida mientras muere.

 

Pues aterrado mira y observa

que poco a poco abandona su cuerpo

cogiendo con su mano diestra

ese pequeño instrumento

melodía del diablo asonante,

pues realmente somos 

nuestros propios

y cueles verdugos,

somos, en definitiva,

nuestro oscuro afilador.