ZANAHORIA

Mark Ryden - Nacimiento

Nevera, preludio de un frío reposo,

de ahí saco la zanahoria

tumbada en su fría sepultura

de un bello naranja y forma irregular,

color antinatural

del chaleco de emergencias,

del camión de la basura,

bello color degradado

a tan solo llamar la atención

del hombre despistado.

Como azteca en un sacrificio

te quito la piel sin piedad

te corto en pequeños trozos

con mi afilado cuchillo de cocina,

concentrado en mis problemas

alerta en no descuartizarme a mí mismo

como la cruel venganza de un verduricidio.

Somos zanahorias de la vida

de un color piel mortecino,

con el don del movimiento

con el poder de nuestras mentes,

cíclopes tristes pues sabemos el final

de la alegre zanahoria,

que después de tiempo creciendo

acaba en una triste cámara fría

para finalmente ser cocinada

y lentamente ser digerida,

abono de otras verduras

como nosotros los humanos

somos zanahorias andantes.

Corre hortaliza cantosa

por el inmenso campo,

juega a que no te coja el nabo,

a esconderte de la verde lechuga,

disfrutando de tu corta vida

judías, puerros y cebollas,

creciendo en la dulce tierra,

hasta que llegue el hombre

y te arranque del rico suelo,

acabando con tu existencia

¡oh zanahoria divina!,

te canto con desconsuelo,

es una oda al naranja

rica y bella fruta

del árbol de nuestra vida

que destripo todos los días.