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| Ya está desinfectado - anónimo |
Nadie va a venir a limpiar nuestros
trapos sucios
allí permanecerán presente en la
conciencia,
nadie, repito, nadie vendrá a
recogerlos,
pues son nuestros, es mugre que nos
pertenece,
que hemos creado y no es de nadie
son íntimos, privados,
musgos verdes que se pegan a las
paredes
y que no se pueden limpiar con nada
pues no son reales, ni existen, ni
manchan,
son sentimientos llenos de
polvo
que no desaparecen con plumero
pues no vuelan, ni son ligeros,
son una amalgama de todo un poco
odios, amores, deseos y sueños
que se entremezclan, que son
propios.
Ahora limpiamos la casa con esmero
pues queremos vivir en un ambiente
aséptico
como un quirófano, como una morgue,
con todo impoluto e impecable
sin virus, ni microbios, ni
bacterias,
sin remordimientos, ni culpas, ni
penas,
por eso sanamos el espíritu con
lejía sagrada
esa que limpia los adentros y todo
lo mata,
karmas, rencarnaciones, rezos y
confesiones
que todo lo apacigua y calman.
Es tela de araña
en casa abandonada
allá al fondo
en nuestra oscura inconsciencia
que hemos creado y donde vivimos
donde matamos y finalmente morimos
sin limpiar nada,
pues era mentira
estaba todo impoluto
manía la nuestra
de creer que estaba todo sucio.
