A MI AMIGO SANTI

Pupitres de madera carcomidos por insectos,

niños inquietos que aplacaban su poca ira,

que raspaban la madera inquieta, agazapados

como orugas aburridas, termitas consentidas,

soldados en una trinchera sin enemigo a la vista.

Y allí estaba él, absorto, entregado a sus pensamientos,

hablando su propio idioma

con sus gafas de visión surrealista,

con su nariz respingona y su bella sonrisa.

Era septiembre de 1981 y yo entré en esa clase

donde la sabiduría y la rebeldía se amaban,

donde el orden luchaba contra todos y nadie,

donde los borradores tenían alas,

y  yo recién llegado de mi anarquía más absoluta

conocí a un revolucionario del alma

y nos hicimos amigos,

juramos ante el hijo de un Dios venido a menos

con brazos alzados y sus ocho cigarrillos entre los dedos

que no haríamos nada por cambiar este mundo,

que todo y nada era lo mismo, distinto,

que nuestro altar sería un banco de un frío callejón de Madrid,

que buscaríamos a nuestra ninfa en cualquier estanque contaminado,

que los billares serían nuestro refugio,

que los cigarrillos y las birras nuestro kit de supervivencia,

que nuestra amistad no tenía sentido

y que no había por donde cogerla,

y ahí radicaba su fuerza,

era un desierto emanando agua fresca…

Por eso, Amigo Santi del alma,

superviviente de ti mismo,

héroe de mi mundo mundial,

quiero que sepas que yo todavía ando

perdido en el extinto colegio España,

sentado en ese pupitre,

escribiendo contigo cosas extrañas,

grabando tu nombre en mi alma

y tú como siempre, riendo,

dando luz a mis recuerdos de loco adolescente

a mi querido Madrid.

                                                       

                           Dedicado a mi amigo Santiago Anguita Fontecha