RONDA

Ronda que ronda por la cabeza

que ya no sabemos comunicarnos

que perdemos sin sentido el tiempo

que siempre debimos querernos

aunque no nos conociéramos

y que nada nunca nos separará

ni un enorme y profundo tajo,

en Lisboa quiero cantarte,

saudades de un melancólico fado.

 

Honda ha sido la herida,

balcón a cielo abierto

puente que nos une y nos separa

allá abajo el vacío intenso,

aires y vientos que nos azotan

del vértigo de tirarnos dentro

y caer sin ningún control

en un conocido y cálido infierno.

 

Sierra que nos abraza y protege

mares que nos calman y humedecen

albero que pisamos sin dejar huella

pues todo pasa y nada queda

más que tu bello claustro y ese toro

tragedia y sangre, el fin de un amor,

pinturas negras, de una hermosa Ronda.