Me dices
que mi pluma es ácida,
escritos en
tonalidad gris,
que no hay
color en lo que digo,
que miro
hacia lo oscuro,
que tus
ojos no quieren leerme,
que rehuyes
mis poemas,
que están malditos,
pues en ellos lees tus pensamientos,
aquellos, los mas íntimos,
los que no cuentas a nadie,
que están malditos,
pues en ellos lees tus pensamientos,
aquellos, los mas íntimos,
los que no cuentas a nadie,
que te dan
miedo mis palabras,
pues dices que no me entiendes,
lo que realmente tu has escrito.
Y aun
escribiendo sin tinta,
los colores
los pone uno,
en lienzo de
blanco marfil
que mis
palabras te acompañan,
pero el
camino lo haces tú
que senderos
al infierno hay mil
y hacia el cielo también,
que lo que tú
y yo sabemos
es un atajo
hacia el averno
que nos ha susurrado el diablo,
que observamos
fascinados
que yo escribo a diario
y que tu rehuyes
por pánico.
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