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| Michael Scott Hassler - Tres clavos |
Puntilla que se clava en tabla mojada
afilado es tu dedo, penetrante tu ojo
que traspasa suavemente,
perforando, marcando, matando,
que acaricias sin remordimientos
pues tu esencia es la de hundirse
en la carne, en la esencia de uno,
bala perdida sin martillo que la presione
sucia en esencia, limpia de sangre,
pues es el alma lo que atraviesa
no tiene cuerpo ni forma
pero lo perfora cruelmente,
es la culpa su nombre,
negra, larga, puntero afilado
hierro forjado a fuego lento
rojo y candente,
frío es su tacto cuando aún se está vivo
clavado en una ficticia cruz
por uno y por todos
en una herida inexistente
por donde se escapa el dolor
por donde huye la vida
y aparece la dulce muerte…
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