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| Ralph Steadman - Sigmund Freud |
Virgen papel que estás en mi mente,
te miro y te veo y no dices nada
permaneces inerte, tan solo una
hoja,
plana, lisa inmaculada, blanca.
Bolígrafo en mano, toca la punta,
acaricia la mesa pues tan solo calla,
grafito pausado desde la mina
pronto a manchar tu blanco divino.
Y dentro de mí caldeo la idea,
pequeño ser que alimenta la
angustia
que da forma a mis sentimientos,
que es expulsar el demonio que
llevo dentro.
Y el negro carbón ensucia la hoja
transcribo al papel ideas
abstractas
difícil trabajo escribir lo que siento,
inútil misión que alguien me
entienda.
Dentro de mí le siento, estoy poseído,
por ser un inconformista
por no comulgar con nada
y no estar de acuerdo con nadie.
Triste papel desvirgado
sangre negra que cubre tu cara
ahora que dices algo, no te
entiendo,
son mis ideas negras sobre blanco impoluto.
Me parece precioso . Y , claro que te entiendo . De sobra te entiendo ... El vacío existencial-nihilista que tenemos casi todas las personas creativas , es algo incurable . Crónico . Se nace y se muere con ello . No podemos elegir ... Así que , no queda otra que acostumbrarse a vivir con ello ...
ResponderEliminarTambién tiene ratitos buenos y únicos ...
Cuídate , Maestro ! .
debemos reflejar el sentimiento que nos quema, sino ardemos en vida, gracias por tus palabras...
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