LA CRUZ

 

Michael Scott Hassler - Tres clavos

Puntilla que se clava en tabla mojada

afilado es tu dedo, penetrante tu ojo

que traspasa suavemente,

perforando, marcando, matando,

que acaricias sin remordimientos

pues tu esencia es la de hundirse

en la carne, en la esencia de uno,

bala perdida sin martillo que la presione

sucia en esencia, limpia de sangre,

pues es el alma lo que atraviesa

no tiene cuerpo ni forma

pero lo perfora cruelmente,

es la culpa su nombre,

negra, larga, puntero afilado

hierro forjado a fuego lento

rojo y candente,

frío es su tacto cuando aún se está vivo

clavado en una ficticia cruz

por uno y por todos

en una herida inexistente

por donde se escapa el dolor

por donde huye la vida

y aparece la dulce muerte…

QUERIDA MADGE GILL

 

Madge Gill - 1882-1961

No existe cielo

ni mar que lo comprenda

es su dolor, las rayas,

su posesión, los círculos,

baldosas sus penas,

prosa extensa ácida y edulcorante

expresión en tela o pergamino,

nave espacial que ignora

pues nadie conoce 

pero yo también veo,

mundos que se pliegan

sobre si mismos

como la extraña muerte

que aparece y desaparece,

todo es pura anarquía

obsesión que se condensa

en miles de trazos puros,

pavos reales, flores, curvas,

azules, blancos, amarillos y negros

como la noche en la que vive

la tiniebla que traspasa

su  paz interior,

los espíritus que ama

la presencia de sus hijos

que ya se han ido

y se esconden juguetones

detrás de paredes curvas

de azulejos amorfos

de una vida llena de vida

dentro de sí misma

mundos de fantasía

radiografía de una artista

llamada Madge Gill…

                            

PASOS EN FALSO

Edgar Ende- La cruz de la ventana (1953)

 

Pasos en falso,

¿Quién no los ha dado?

quien no se ha torcido

ese absurdo tobillo

por su incongruencia,

por mirarse al ombligo.

 

¿Quién no se ha arrepentido

de tomar aquel camino

y no uno distinto?

como si tuviésemos que ser

putos pitonisos de nuestro futuro.

 

¿Quién ha seguido el camino recto?,

el del sacrificio, el de saberlo todo,

el de la perfección absoluta

y al final al igual que el otro

torcerse la pierna, 

rumbo equivocado,

yéndose todo a la mierda.

 

¿Quién estando orgulloso de lo conseguido

no entiende nada de lo que pasa?,

ver como su entorno se hunde,

como todo sale en llamas,

rey inseguro, sin trono ni reino,

¿por qué todo se quema

si yo soy un ser de agua?,

mientras allá en la azotea

se asfixia por otros

no entendiendo nada.

 

Por eso os digo

que esta vida que nos ha tocado

no es culpa de nadie

que no hay recorridos buenos ni malos

que todo son acontecimientos

infernales y celestiales

y que nosotros leemos el guion

del papelón que nos haya tocado

del que nos hemos escrito.

 

Conclusión,

todo cuesta abajo

muy deprisa

hasta que las hojas se caigan

comenzando la última estación

y tu tranquilo

el tobillo ni se parte ni se tuerce

ya no hay más camino

ya no hay pasos en falso

tan solo nos queda

el helado infierno

el cielo hirviente

o ni frio ni calor

la gratificante nada.

                                                     Eugenio Vaz-Serra

 

NADA EXISTE FUERA DE NOSOTROS

 

Sicioldr - La sognante

Toc, toc, toco la puerta

de buena materia, de dura teca,

nudillos en carne viva

que con ritmo desajustado

anuncia que aquí estamos,

madera seca pues está muerta,

carne rasgada que llora sangre

huesos doloridos de tanto llamar

badajos vivos que no se escuchan

pues no hay campana de frio metal,

ni alto campanario,

ni nadie que nos escuche.

 

Acaece que te acaricio

planeo sobre tu bello,

susurro a tus adentros

sin tan siquiera tocarte,

tan solo sobrevuelo

y respiro tu aire

besando tus huecos,

loco espeólogo

atado a una fina cuerda

allá a lo lejos en tu fondo

para no volverme loco.

 

Te abrazo con fuerza

tal tornillo con tuerca

sin poder tocarte,

lamina fina

que nos separa

aun siendo los dos uno,

aunque tu calor me adormezca

y escuche la nana de tu interior

no podemos estar juntos

pues algo fino e infinito

nos divide y nos separa,

prefiriendo tu ausencia

pues así te deseo cerca

más que estar abrazados

separados por algo intangible

sin poder tan siquiera rozarte.

 

Tocar, toquemos,

al fin se abre la ventana,

gritemos a los cuatro vientos

que al fin nos queremos,

tocar, toquemos

y aterricemos sobre nuestra piel

mullida sensación la de estar

uno dentro del otro,

tocar, toquemos,

y que nada nos separe

pues nada existe

fuera de nosotros…

SOY QUINCUAGESIMO NOVENO

 

karmela - Tito

Comienza de nuevo la eterna canción

casi que finiquito los cincuenta

y eso me hace que pensar

en lo rápido que pasa todo,

en lo que era al inicio de la década

y de qué manera va a terminar,

es como un número maldito

pues es primo e infinito,

como todos los sentimientos

que me desatan el fin del otoño

de atardeceres naranjas a fríos azules

de una leve lluvia a la blanca nieve,

descubrir que atisbo ruinas

donde antes vivía tranquilamente,

dulce sabor de una vieja botella de vino

que ha dormido el sueño de los justos

y que pronto, tal vez, me voy a beber,

es lo que tiene el cincuenta y nueve,

similar a una bonita espiral

que cuando se mueve por el aire caliente

y se distancia del punto inicial

nosotros giramos alrededor de él

queriendo volver al principio

pero subimos hacia una cima imaginaria

y observamos un bello atardecer

el ocaso de otro largo día

preludio de otra estación

cada vez más bella,

difícil de entender…

DESPEDIDA A UN DESCONOCIDO

 

Lorenzo Mattotti

Hoy es el último día

nada volverá a ser,

todo será lo mismo

empecemos otra vez,

hoy todo será distinto

lo mismo de ayer.

 

Te sueño una y otra vez

cafeína que no me deja dormir,

sin leche ni azúcar

nubes blancas sobre mar negro,

flotar bajo el mar

amar y no respirar

 

Es la droga del no tenerte

es poseer lo que no deseas,

acariciar tu piel herida

con guantes de carnicero,

es la suavidad del abrazarte

látigos que nos fustigan.

 

Nademos en la abundancia de la nada

montaña rusa llena de dudas,

amor todo es posible y probable

en este viejo reloj de pared,

querámonos una vez mas

como si nos acabásemos de ver

como si nunca hubiese pasado nada.

 

Es el no haber coincidido

ni talvez, nos vayamos a conocer.

 

DIVINOS Y ETERNOS

 

autor desconocido

El tatami está a oscuras

nadie quiere luchar en él

pues nada es importante

solo puede haber un perdedor

y el ganador lo sabe,

es jugar haciendo trampas

y no querer reconocerlo,

es una güija sin letras

baraja marcada

tarot en blanco

un beso sin amor

un cuerpo sin alma,

son sueños rotos

almohadas sobre asfalto,

es el futuro que se acerca

es el pasado que se aleja

maraña de decisiones

caminos sin salidas,

es lo absurdo de tanto sacrificio

acercarse por fin a la arena

y enfrentarse a uno mismo,

juez y parte

abogado del diablo,

nada tiene sentido

pues siempre se acaba

como si nada hubiese pasado,

como si alguna vez

pudieramos volver al principio,

luchando por un deseo

el de ser por siempre jamás

divinos y eternos.

EL PUTO PICO

 

Beso Mortal - Fernando Martínez Campello

Pico, poco, peco

cenicero austero

cenizas de un cadáver

que está muy vivo,

combustión de un hereje

por un increíble delito

robar un triste queso.

 

Pico rompe huesos

de un buitre de mal agüero

quebrando la calavera

rompiendo toda la esencia

en un acto casi reflejo

en alguien que no está muerto.

 

Sombreros de pico, inquisición taimada

que usa la hoguera quemando miserias

letrinas candentes donde nadie se sienta

palmeros y voceros que cantan la gloria

sentencia al culpable, ¡un pico en la boca!

 

Cantemos todos por el Rey muerto

payaso borracho que no gusta a nadie

hijo de nobles, nieto de pobres,

que el rio de heces donde ha nadado

se lo lleve pronto junto a sus jueces,

plaza pública, histeria colectiva

mientras la bestia pierde su pico.

 

Besos a todos desde el averno…

VIVIR LA VIDA

 

Elisabeth Ladwig

Te veo volar en el agua

observo tu fuerza

orquídeas blancas

son tu guía,

abrazas la vida vivida

mientras nadas en el aire

pues quieres vivirla,

nada te reconforta mas

que ver amanecer

pequeñas cosas que sientes

que te hacen infinita,

dudas de tu fuerza

de tu vitalidad

onda expansiva dentro de ti

aire fresco que refresca

el seco desierto.

 

Eres camino, eres rio

eres fuerza, eres sol,

luz al final del día

fe en uno mismo,

guerrera sin guerra

lucha sin enemigos

sendero hacia el triunfo,

número exacto y perfecto

tres catorce dieciséis

mires por donde lo mires

siempre vencerás

pues siempre has podido

y podrás.

 

for π

 

POLITICAMENTE CORRECTO

 

Gründü

No digo nada

pues nada pienso

no creo en nada

pues es lo correcto,

el blanco es negro

el gris extremo.

 

Observo lo que me dicen,

escucho cuando los veo,

señalan con el dedo

dictan lo que somos

nos acorralan y aplastan

para meternos miedo.

 

Nos dicen lo que es bueno

nos relatan lo correcto

la masa es la que manda,

la marabunta es peligrosa

si no entras por el aro

te linchan en el ruedo.

 

No se puede tener pasiones

no se puede tener vicios

no hay que pensar lo que se dice,

se crean nuevas profesiones

autocensor y autoverdugo

autómata y borrego,

inquisidores y chivatos

y no nos olvidemos

los del  gatillo en el dedo.

 

Por eso quiero ser político

y vivir en otros mundos

podrido de poder y dinero

creando cielos e infiernos

adoctrinando a millones de borregos,

antes con una hoz y un martillo

o con una horrible cruz gamada

y hoy con nombres modernos.

 

Banderas apolilladas

llena de afiliados hambrientos,

pensadores y opinadores,

vacíos y huecos por dentro

de un rio que fluye seco

de una nueva corriente

la hoz gamada

de lo políticamente correcto.

 

DIA LABORABLE

 

Es un día de trabajo

un espacio de tiempo

programado,

un intervalo

que se repite

constante,

para hacer siempre lo mismo

lo de todos los días

lo que ya has hecho antes.

 

Hoy es un día de esos

que te levantas para nadie

como en un fin del mundo,

lleno de energías

para estar contigo mismo

mirándote al espejo

y ver que no conoces

ni a tu propio reflejo.

 

Pudiera ser lunes o martes

o cualquier día raro,

desayuno con diamantes

pan tostado y mantequilla

y los problemas pululando

mientras mueves la cucharilla,

pensamientos extraños

obsesiones ocultas,

cohete en lanzadera

para salir pitando.

 

Es ese momento

recién resucitados

donde sufrimos crucificados

pues matamos a Morfeo 

para saciar nuestra hambre,

enterrando los dulces sueños

despertando al señor gallo

de un maquiavélico juego

del tirarse la vida entera

haciendo de papagayo

repitiendo la misma historia,

morimos todos los días

todos los que sean laborables…